Reprise d'un cantique profane sur le thème de l'exil et de l'étranger 

Non pas en exil.

Non pas étranger.

Solidaire des hommes et des bêtes

Solidaire des eaux, de la boue,

de la roche et des champs des forêts et forêts de constellations.

Graine de la grande tribu des sables et cailloux

de toute cellule vivante,

pétales de floraison dans le vent,

solidaire de la joie et de la douleur.

D’une patrie de pensée infinie

de toute connaissance limitée

clairières de notre pensée finie.

Solidaire d’une commune ignorance

de tous nos forages, explorations, recherches

de notre désir infini de comprendre —

de toute lumière et de promesse de lumière

qu’elle témoigne d’elle-même ou de la nuit,

de celle à certaines heures que respirent

au désert de Judée les pierres —

Solidaire d’une patrie de mouvement infini

des limites de nos ici et maintenant innombrables

Non, je ne suis pas en exil,

chez moi dans le jaillissement

dans la chute et dans l’usure

dans le diamant et la pacotille

chez moi dans la jubilation des eaux et des airs

et comment parler du mouvement sans bornes

sous les averses d’averses de photons

les vitesses de tant de rayonnements

dans la fraîcheur fragile du verger en fleur

rencontré ce matin de février sans nombre

dans l’éventail d’années et d’années de lumière —

je suis le marcheur qui respire l’ouvert

de tous ses poumons et dont le corps-cerveau

compose des images, musiques et langues,

je suis celui qui chante dans le chant

hors métrique et hors vocabulaire

les matins de toute vie et les soirs

et les nuits de solitude peuplées

de pensées qui s’envolent de leurs fenêtres

de tout ce qui se déplie, telles les eaux

que parcourt un battement d’aile dans la nuit

de l’eau solidaire de celui qui dort,

comme de celui qui écoute le poème au-dedans, au-dehors

*

J'ai seulement des choses très simples

le soleil s'est découpé peu à peu comme

ma mère découpait le pain

nous mettons la soupe sur la table

(ces choses au-dehors qui tombent lentement,

le jasmin, la neige, l'enfance)

goût de piments rouges et de dents heureuses

nos corps nous tiennent encore chaud quelque temps

dans l'âge avancé de la nuit.

Le quatrième état de la matière, Flammarion

*

Bonjour à toi qui viens de nuit.

Bonjour à toi démarche souveraine qui fends la pulpe du

soleil.

Bonjour à toi dans la poussière.

Tout ce jour à t'user, à l'user.

Aux os de ta fatigue.

Lorsque la lumière se voûte sur un puits -

Paix, les bruits se posent.

Ah, comme l'oreille se lisse!

Bonne nuit à toi qui viens de lumière, qui viens silence.

Comme une ultime paupière de couleur ou de son

Tu migres en profondeur, laissant le jour blafard sur la

table de l'embaumeur.

Sol absolu Gallimard

*

Langue natale

Les contraires qui sont battement au cœur du monde, la

parole les porte à déchirure.

Dans la dislocation que plus rien ne guérit, la ferveur d'une

langue dévore son avenir.

Fouet d'une phrase sans équivoque.

Ici s'est tenue la lumière d'un arbre, là s'est dissoute la venue

d'un pas.

Dans le buisson des cris le dieu se creuse de mutisme.

Quelque flamme que tu portes - si peu cette eau qui s'évapore.

Fraîche amertume du sel dans les plis de lumière.

Approche de la parole, Gallimard

*

le blé des corps dans la meule des ans

farines que mélangent les lois éternelles

pour d'autres pains et d'autres dents

la nuit tu tâtes soudain sans comprendre

la peur qui fouille au ventre des images

cherchant à clore sur soi le mouvement

et ces eaux nues de l'ardeur d'aller

encore et encore plus loin dans l'ouvert?

(et même et surtout quand la nuit se referme)

Patmos et autres poèmes, Gallimard

VOICI DES MAINS


Voici des mains
Pose-les dans une brève secousse de ton corps
avec un pot de basilic
et l’espace fouillé des oiseaux,
quand l’aube sur nos corps mouillés
les doigts sentent encore l’origan.

Dans ma bouche les mots crèvent de froid
Dans les grandes chambres inhabitées de ma voix
Le blond friable des collines
Personne ne sait
Le destin des couleurs en l’absence des yeux.

Tout s’arrête
décembre désert
les bras lourds.
La lumière se cherche sur nos mains
Et soudain tout est plume
On s’envole comme une neige à l’envers.

Je tiens ma vie comme
Un morceau de pain
Très fort
Les cent grammes du prisonnier de guerre
Et souvent j’ai si faim
Qu’à peine il en reste
Et les choses se colorent
De peurs merveilleuses.

Dans les yeux d'une femme bédouine qui regarde
L'objectif d'un appareil pas visible sur la photo,
Non plus que la concrétion de temps et de technique ainsi marchandée
À beaucoup de sa vie difficile et fragile,
Dans son regard entre une toile de tente et nulle part,
On voit très bien le mouvement des yeux couleur de lointain
De l'écrivain qui n'a pas su résister
Au désir de photographier. Est-ce qu'on va comprendre vraiment
Ce que cette femme a donné à l'amitié rusée
De son geste ; même si elle n'a pas su
Que l'appareil la regardait ? Tout un léger théâtre de presque rien; et maintenant cette autre énigme: ce qui est échangé
À travers ce qui est montré.



James Sacré/Lorand Gaspar (photographies de), Mouvementé de mots et de couleurs, Le temps qu'il fait, 2003, page 16.------------------------------------------------------------------------------------------

DEPUIS TANT D’ANNÉES…

Depuis tant d'années je lave mon regard
dans une fenêtre où ciel et mer
depuis toujours sont sans s'interrompre
où leurs vies sont un, sont innombrables
sont une fois encore dans mon âme
un champ magnétique d'épousailles
une goutte de lumière-oiseau.

Depuis tant d'années je lave mon regard
à la première couleur si fraîche
sur les lèvres humides de nuit
d'être la peau et d'être la pierre
où mes doigts rencontrent le secret,
ce savoir qu'ils sont et celui qui est
des tonnes infinies de lumière.
Du plus pâle au tranchant du plus sombre
sans s'interrompre entre sang et pensée
entre feuille pinceau étendue
corps de liquide musique à jamais

Lorand Gaspar, Cahier Lorand Gaspar, Cahier Seize, éditions Le Temps qu’il fait, avril 2004, page 71.

Écailles

Mort où tant de vie s’égare

de nos faibles yeux abandonnée.

Torrent tu nous étonnes

étincelant et boueux

de bouche en bouche

le doux et l’amer

cailloux et bois

achevés repris.

Ces photos floues

que le temps a bougées.

La lumière se cherche sur nos mains

et soudain tout est plume

neige neige —

Le même vent traîné dans le feu

la même nuit avec la même texture de branches

d’un bonheur inavoué.

La même croissance dans les gestes

et l’effeuillement des mains sur la peau

trouées soudaines dans les formes

quand l’espace nous entend —

Nous avons vécu tout juste

le temps de ce poids

de tout ce qui sans plainte se déchire

ta vue hier soir

et ces tout petits ports des yeux

les paupières repeintes.

[…]

Lorand Gaspar, Sol absolu et autres textes, Poésie / Gallimard, 1982, p. 67-69.

Il regardait la tourmente saisir

à bras-le-corps et jusqu'au fond des eaux

murmurant quelque chose sur le vent

qui vendange le raisin de la mer -

ces puits d'air et d'espace où plonge

ailes repliées l'ange sans merci

éclair de beauté qui perce la nage

et dévore la pulpe de l'éclat,

la chair vive d'un mouvement de Dieu -

l'esprit du vent tendu entre les lames

dans chaque battement du corps à corps

sur les touches de l'immense clavier

martèlement au coeur de la pensée -

le beau est-il séparable du vrai ?

fruits, saveurs, et si claires dissonances

lavez, lavez encore nos images

.

LORAND GASPAR

Monastère

Peut-être une faille qu'ouvrait
Dans le flanc rocheux le silence

souffle qui fut là de toujours
poumon clair d'esprit dans la pierre

levant le pain très blanc d'un cri
dans le corps sombre des basaltes –

fenêtre éclose dans nos mots
l'esprit indivis parlant à l'esprit

un troupeau paisible de chèvres
broute l'odeur du vent salé

falaise et mer, corps et visages
plis et creux d'un même rayonnement

le mutisme soudain des eaux
dépliant d'un coup l'inimaginable –

Lorand Gaspar      
      





il y a si longtemps que j'essaie
de toucher la nuit les fronces légères
que fait l'eau dans le silence —

toucher dans le corps frileux, froissé
le souffle de Dieu sur les eaux
cette chose qui éclaire mes images
et parfois de si loin les déchire

les yeux de nuit un instant grand ouverts
regardent chaque son ou battement brûler
d'un insoutenable qu'il faut soutenir —


Lorand Gaspar .Extrait « Patmos et autres poèmes », Paris : Gallimard, 2001

POÈMES D’ÉTÉ À SIDI-BOU-SAÏD
à Roger et Patricia Little

Ecriture ample, d’un seul trait qui démontre sa source

    et son élan – martinets –

se dépliant par d’immenses caresses, épousant les pleins,

    les creux et les failles du corps invisible des vents.

Tant de tiges qui s’élancent, se plient et se déplient, se

    cassent sans se rompre, d’un même mouvoir en lui-même enraciné,

mouvoir, telle une pensée lisible un instant sans mot et

    sans trace

coulé dans la pleine jouissance de son être indivis

tout un ciel d’afflux de sèves, de rumeurs d’éclosion

ô certitude d’être ici sans reste exprimé dans son faire !


Plongées et rejaillissement souples, toujours légers,

    infiniment légers,

torsades et dislocations tracées avec la même assurance

    fluide,

comme si le mouvement de la vie, sa trajectoire

    incalculable se dépliaient

dans la substance même d’une infrangible unité –


Le gracieux don de bâtir ces hautes voûtes éphémères

    où résonne

mêlé aux brefs appels pointus le bonheur du regard

    d’habiter

ces traits qui volent et dessinent leurs arcs innombrables

               lumière sur lumière –


C’est la seule écriture que tu puisses lire aujourd’hui.

Comme si ta rétine et les neurones gris où s’élaborent

et se dissolvent ces dessins purs d’un seul élan tracés

(dans le bruissement discret de courants et de chimies)

comme si les pins fins rameaux de ton souffle et de ton

    sang

tout ce que ton esprit croit comprendre et ignore,

les espaces et une pensée infiniment ouverts

étaient fondus dans le même déploiement

en cette musique où chaque note est un cœur

au rythme, harmoniques et timbre singuliers –


Sois tolérant pour tes failles et faiblesses,

accueille le silence dans les mots qui s’accroît

tout comme le dépouillement des vieux jours

rappelle-toi ce que tu as perçu d’invisible au désert –

la brise du petit matin cueille en passant

l’odeur des genêts et soulève le rideau


Poème extrait de Patmos, Gallimard, 2001

Lumière de loin

Je voudrais t’insuffler la fraîcheur
Capillaire par capillaire
Que t’enfante le glissement de l’air
Et le resserrement des papilles

Te faire des mots verts
Au matin des mots
Que tu ais envie de toucher
De broyer

T’écrire avec les ongles
Dans l’age paresseux des roches
Dans les yeux
Te convaincre de la terre

Lorand Gaspar .Sol absolu


LANGUE NATALE

Les contraires qui sont battement au cœur du monde, la
parole les porte à déchirure.
Dans la dislocation que plus rien ne guérit, la ferveur d'une
langue dévore son avenir.
Fouet d'une phrase sans équivoque.
Ici s'est tenue la lumière d'un arbre, là s'est dissoute la venue
d'un pas.
Dans le buisson des cris le dieu se creuse de mutisme.
Quelque flamme que tu portes - si peu cette eau qui s'évapore.
Fraîche amertume du sel dans les plis de lumière.

Approche de la parole, Gallimard

VOICI DES MAINS


Voici des mains
Pose-les dans une brève secousse de ton corps
avec un pot de basilic
et l’espace fouillé des oiseaux,
quand l’aube sur nos corps mouillés
les doigts sentent encore l’origan.

Dans ma bouche les mots crèvent de froid
Dans les grandes chambres inhabitées de ma voix
Le blond friable des collines
Personne ne sait
Le destin des couleurs en l’absence des yeux.

Tout s’arrête
décembre désert
les bras lourds.
La lumière se cherche sur nos mains
Et soudain tout est plume
On s’envole comme une neige à l’envers.

Je tiens ma vie comme
Un morceau de pain
Très fort
Les cent grammes du prisonnier de guerre
Et souvent j’ai si faim
Qu’à peine il en reste
Et les choses se colorent
De peurs merveilleuses.




Lorand Gaspar

"La gorge peut délivrer le silence, le chant, la parole ou le cri d’angoisse quand elle se
resserre sur son souffle le plus désespéré ; “ce rien qui coule” est entre vie et néant ;
la “houle emporte” pour perdre comme pour sauver… La “ligne de partage” est parfois à
peine discernable entre la tempête qui ravage au-dehors et le “bonheur d’entendre le
vent au-dedans —” ( ). “Tant de choses incomprises”, et qui le restent selon l’art trop
ordinaire du comprendre, n’interdisent pourtant pas l’effort d’un “com-prendre” — attentif,
presque muet, poétique en un mot — où, en soutenant l’insoutenable, “l’être ici”
(parfois “cinglant”, parfois plein d’“ardeur”, magnifique parfois) s’harmonise un instant
avec “la force tranquille d’être là des choses” dans “l’indessinable/ pure jouissance
d’être” un instant seulement…


Lorand Gaspar

Un soir devant la cheminée à Saint Rémy du Val                                 


Craquement épars
Décousus hérissés du bois
De loin en loin le tracé
Rouge d’un tir les éclats
            

D’une langue oubliée ou qui sait
A l’état de tessons, bris de
Bonds, de rumeurs et de vents
Stellaires ou le simple
Froissement de nos silences               

Prennent-ils le feu aussi à un moment
Ces flammes sont-elles comme une danse
Qui cherche ses racines dans la nuit
Vécues, senties au long d’un vie            

Dehors la nuit est blanche,
Dans l’âtre, ardent et fragiles
Battements de braise de nos vies-         

Des flocons de neige bougent
Dans les blancs de nos livres
Peut-être dans les mots
De temps à l’autre que l’on dit –                        

Lorand Gaspar

Soleil essoufflé

Toi soleil coureur essoufflé
couché bouche à bouche sur les eaux

sur la mer ouverte à tous vents
la barque de nos mains dérive

or fumé, brûlé des visages
dans la pénombre des années
gardant au-dedans ses lueurs -

musique
nos doigts raclent
des cordes invisibles
dans la lumière dissoute
chaude étoffe arrachée
à l'hiver -

Lorand Gaspar .Patmos et autres poèmes (Gallimard, 2001)

Lorand Gaspar

Je dénonce ma vie et j'y reste

par désarroi ou par malice,

par vaillance et par sot plaisir.

Je me déjuge et me dénude.

Je me déborde, inachevé.

Je me dénombre, impossible.

Je ne sais plus ce que je cherche,

poursuivant sans avancer

une ascension parmi la terre

jusqu'à la source incertaine,

par le désert et les orages,

parmi les feux et les nuées,

sans renfort, sans reprendre haleine,

d'une dérive à l'autre dérive

et toujours dans l'angle inscrit.

Un jour peut-être, de l'autre côté,

je pourrais m'élever sans encombre

parmi les mains blanches de la lumière.

Épitaphe 

(Premier poème, septembre 1938)

Quand je remettrai mon ardoise au néant

un de ces prochains jours

il ne me ricanera pas à la gueule

mes chiffres ne sont pas faux

ils font un zéro pur.

Viens mon fils dira-t-il de ses dents froides

dans le sein dont tu es digne.

Je m’étendrai dans sa douceur.

Épitaphe

Lorsque je serai mort, avec de la poussière

sur les buis - et les chiens joueront avec les enfants,

personne n'est en faute - le soleil

luira dans l'étang pour se délasser,

au matin sur les plates-bandes une buée perle ;

emmêlé avec les plantes je croîtrai parmi elles,

éparpillé avec les graines, délivré.

Tout sera en ordre, ni plus ni moins. La nature

brouille les pistes, poursuit ses jeux, elle rit.

Bienveillante avec d'autres, il le faut croire,

jusqu'à les lâcher quand il lui plaît.

Mais quel tremblement dans vos voix sera-t-il

demeuré,

de ma voix qui avait parlé pour vous ?

Comme si quoi

Comme si la mort savait conclure.

Comme si la vie pouvait gagner.

Comme si la fierté était la réplique.

Comme si l'amour était en renfort.

Comme si l'échec était une épreuve.

Comme si la chance était un aveu.

Comme si l'aubépine était un présage.

Comme si les dieux nous avaient aimés.

Je ne peux entendre la musique de l'être.

Je n'ai reçu le pouvoir de l'imaginer.

Mon amour s'alimente à un non-amour.

Je n'avance qu'attisé par son refus.

II m'emporte dans ses grands bras de rien.

Son silence me sépare de ma vie.

Être sereinement brûlant que j'assiège.

Quand enfin je vais l'atteindre dans les yeux,

sa flamme a déjà creusé les miens, m'a fait cendres.

Qu’importe après, le murmure misérable du poème.

C'est néant cela, non le paradis.

Pauvres petits enfants

Pauvre petit enfant, le chien boitait... Qui l'avait

fait qui tremble, qui tremblait, la babine posée drôlement sur la terre mouillée, qui regardait...

Les enfants cruels l'ont tapé, le chien enfant ; l'ont fait

couchant, les yeux salis sur la terre blessée, il pleut...

N'osant pas oser plus qu'avoir peur et tressaillir, ne

sachant pas oser répondre à ma tendresse qui l'appelait

- qui avait besoin tellement d'un regard confiant

et ami, ô chien enfant ! O ne pouvant pas - jamais

savoir, au-delà de souffrir, aimer et jouer... O injuste

misère de l'enfant qui tremble et qui jamais ne pourra

savoir protester et vivre-rire.., et qui a peur et qui

poursuit, les yeux blessés, enfant ou chien et homme,

sans rémission, ô malheur et malheur et larmes sans

rémission de la souffrance éternellement innocente.

27 mai 1951

Une fumée

La vie se rassemble à chaque instant

comme une fumée sur le toit.

Comme le soleil s'en va des vallées

comme un cheval à larges pas,

la vie s'en va.

O mon désastre, mon beau désastre,

ma vie, tu m'as trop épargné.

Il fallait te défaire au matin

comme un peu d'eau ravie au ciel,

comme un souffle d'air est heureux

dans le vol bavard des hirondelles.

Rite de passage

Du ciel vient le son d'une rose qui s'entrouvre.

J'étouffe horriblement… Des vols d'ange.

En fermant les paupières, j'aperçois

plein de personnes dans la chambre,

qui marmottent qui marmottent

sans me perdre des yeux.

On aura prononcé les paroles qu'il faut,

les vieilles femmes et le prêtre. Des enfants chuchotent

parce qu'une hirondelle joue entre les piliers.

Tout le monde sera là, de la commune et ses écarts,

hormis le voisin, ce vieux chien qui sera damné,

mais je lui pardonne.

L’irruption des mots

Je ris aux mots. J’aime quand ça démarre,
qu’ils s’agglutinent, et je les déglutis
comme cent cris de grenouille en frai.
Ils sautent et s’appellent,
s’éparpillent et m’appellent
et se rassemblent et je ne sais
si c’est Je qui leur réponds ou eux encore
dans un tumulte intraitablement frais
qui vient sans doute de nos profondes lèvres,
là-bas où l’eau du monde m’a donné vie.
Je me vidange quand m’accouchent ces dieux têtards.
Je m’allège et m’accroîs par ces sons qui dépassent,
issus d’un au-delà, presque tout préparés.
J’en fais le tour après, enorgueilli,
ne me reconnaissant qu’à peine en ce visage
qu’ils m’ont fait voir et qui parfois m’effraie,
car ce n’est pas moi seul qui par eux me démange.

27 janvier 1948

André Frénaud

Je dénonce ma vie et j'y reste
par désarroi ou par malice,
par vaillance et par sot plaisir.
Je me déjuge et me dénude.
Je me déborde, inachevé.
Je me dénombre, impossible.
Je ne sais plus ce que je cherche,
poursuivant sans avancer
une ascension parmi la terre
jusqu'à la source incertaine,
par le désert et les orages,
parmi les feux et les nuées,
sans renfort, sans reprendre haleine,
d'une dérive à l'autre dérive
et toujours dans l'angle inscrit.

Un jour peut-être, de l'autre côté,
je pourrais m'élever sans encombre
parmi les mains blanches de la lumière.

André Frénaud

DEPLACEMENT DU VILLAGE

Linteaux et corbeaux, voûtes et clés,
demeures inébranlables articulées….
et embarras de pierres taillées aujourd’hui,
entraînées là, entassées là, recouvertes,
carrière mal famée, offert
à qui veut fouir sous les amas,
- avec amour – à la dépote.

ANCIENNE MÉMOIRE
à Jean Bazaine

Déjà, le front contre la pierre,
de mille années je me souviens.
De la France jeune, juchée sur les collines,
de la soupe épaisse et des creux d’eau dormante,
des cultures enclavées dans les forêts approfondies,
des premières vendanges et des nouveaux promus,
de la lumière étonnée de la lune pleine,
de l'éclat matinal du manoir et de la métairie,
des poires en espalier et des viviers sans nulle peine,
des corbeaux patrouillant et de leurs cris d'effroi,
du feu qui s'envolait de la vierge vaincue,
de la neige sur les épines où l’on s'enfonce,
des aubes malicieuses et des couchants salis,
du grand soleil reverdissant la montagne,
du long courage des grands-parents,
de la finesse du bois travaillé,
des abdications et de l'honneur,
de la mort très ancienne,
de la douleur quotidienne,
de l'amour amer,
du bonheur pâli,
de toi de moi, si peu que rien.

André Frénaud.

Pour ne rien perdre de ma vie (extrait)
[...]
Je me hâte, impatient de prendre et fuyard.
Je tâtonne à travers tout ce qui m'attire.
Trop épris de mille cris pour m'entendre.
Trop captivé par tous les yeux pour m'éclairer.
Rêveur trop hardi pour bien jouir,
je dois être entraîné dans une roue plus profonde.
Que je sois réduit en statue obscure.
Je m'y risquerai.

Pour forcer un désir plus haut,
j'ai dilapidé mes désirs,
voulant dépenser mes faiblesses
pour gagner mieux.

Je me suis dessaisi sans regrets
des plaisirs trop vite froids.
J'ai oublié mes défenses,
trompé les nœuds, haussé mes forces
jusqu'à l'amour.
[...]
André Frénaud

:

l'ordre

Assurances en tous genres, je garantis le vent,
les cornes du taureau et vos âmes paisibles.
Je garde la brise de devenir tempête
et la folie d’emplir de ses lunes les yeux des femmes.

Je maintiens les héritages, vous défends
contre la grivèlerie de l'étranger
aux détours pernicieux,
les retours d'amour fou,
et ce déboulé de frénésie, la justice.

La prime vous plaira : je ne prends que les songes.

André Frénaud,

(extraits de l’Étape dans la clairière)

Parfois pourtant, échappée à l'abîme,
pour le déjouer ou pour le jouer,
la beauté se trouvait là tout d'un coup
à la lisière des collines sur un chemin dans l'herbe,
la lumière comme jamais vue.
Pour nous rafraîchir, la lustrale lumière.
Pour nous faire supporter en attendant.
O merveille, ô rémission éteinte.

Pourquoi demeurer là, si nous sommes perdus ?
Ne manquent pas la corde, ni les arbres.

Je dénie les pouvoirs d’un vécu sans recours.
Je dénonce l’irrécusable.
Je crée mon verbe, je le constitue démenti.
Et je nais à nouveau dans l’exultation de la rage.

André Frénaudp.172.

La vie comme elle tourne
et par exemple

Ça va, ça tourne, c’est débrayé,
depuis toujours ça tourne mal.

Les parties nobles, les parties douces,
la matière grise,
Les nouveau-nés, les chevronnés, les charlatans,
les désolés, les acharnés, les ortolans,
les magiciens, mécaniciens et les fortiches,
tout est égal et fait du vent.
Tout se dépose et sous la langue fait amertume.
Corps rechignés, amour rendu.
À roue qui tourne, éclats, fumées.
Cela donne soif, faut en convenir.
Ça vous complique et vous recuit.
Ça vous alarme, ça vous suffoque.
Tout se morfond et se déglingue ou se raidit.
Se prend, s’enfonce. Vas-y. Va-t’en. La joie, la frime.
La folie calme et les grands cris. Ça prend confiance.
Ça va venir. Parties honteuses, le cœur ballant.
Rêverie pleine et la dent creuse.
Le corps brûlant. Ça reprend vie.
Ça va venir… T’émerveilla…
Tout est pour rien
Tout vaut pour rire.

André Frénaud,

Sur la route

Douce détresse de l’automne,
des abois très lointains,
une échauffourée de nuages, comme un remuement
de souvenirs qui se cachent.
Et la lisière des peupliers pour donner figure
à la lumière qui va venir.

•

Les paysans, le pays

Acharnés sur les labours, oui mais
la récolte n’est pas engrangée, notre vie
non plus n’est perdurable, les enfants
périront comme les pères-grands, la mort,
avec la terre est là, d’origine,
pour chauffer de nouveaux épis,
qui donneront vie,
                          ceux-là cessent.

André Frénaud,.

La lettre première

Et si le chuintement initial
par les très sages bouches
                                        aspiré
– à grandes bouffées d’images énigmatiques,
                                                       s’articulant –

si la promesse perpétuée
                    révélatrice inlassable,

se dissipait ?

•

La double origine du langage

à Alain Lévêque

Le perdu inoubliable, inconnu,
le sein où j’avais part, originel,
j’essaie avec ma langue,
et cette rumeur dans l’oreille qu’elle fomente
et qu’il me semble reconnaître,
de recouvrer –  oh ! je tâtonnerai – une parole
où être aspiré, respirer,
où me dissiper dans la mer.

... Où si le discours qui s’acharne,
qui s’arrache de ma bouche,
venait d’un élan sans cesse intimidé,
– et qui se hérisse d’autant plus, qui raffine,
que je n’y arrive pas ! –
                     pour mimer
la syllabe initiatrice,
                     dominatrice,
lorsque le père émit
                     l’univers en mouvement,
où je figure au rôle, ces jours-ci,
                                         d’où je parle.

André Frénaud

Pierre de Soleil

   
A deux heures du matin : clair de lune. Le train s’est arrêté
au milieu de la plaine. Au loin, les points de lumière d’une ville
qui scintillent froidement aux confins du regard.

C’est comme quand un homme va si loin dans le rêve
qu’il n’arrive à se souvenir qu’il y a demeuré
lorsqu’il retourne dans sa chambre.

Et comme quand quelqu’un va si loin dans la maladie
que l’essence des jours se mue en étincelles, essaim
insignifiant et froid aux confins du regard.

Le train est parfaitement immobile.
Deux heures : un clair de lune intense. Et de rares étoiles.

COHESION

Voyez cet arbre gris. Le ciel a pénétré
par ses fibres jusque dans le sol -
il ne reste qu'un nuage ridé quand
la terre a fini de boire. L'espace dérobé
se tord dans les tresses des racines, s'entortille
en verdure. - De courts instants
de liberté viennent éclore dans nos corps, tourbillonnent
dans le sang des Parques et plus loin encore.

----------------------------------

Ma vie. Quand je pense à ces mots, je vois devant moi un rayon de lumière. Et, à y regarder de plus près, je remarque que cette lumière a la forme d'une comète et que celle-ci est pourvue d'une tête et d'une queue. Son extrémité la plus lumineuse, celle de la tête, est celle de l'enfance et des années de formation. Le noyau, donc sa partie la plus concentrée, correspond à la prime enfance, où sont définies les caractéristiques les plus marquantes de l'existence. J'essaie de me souvenir, j'essaie d'aller jusque-là. Mais il est difficile de se déplacer dans cette zone compacte : cela semble même périlleux et me donne l'impression d'approcher de la mort. Plus loin, à l'arrière, la comète se dissout dans sa partie la plus longue. Elle se dissémine, sans toutefois cesser de s'élargir. Je suis maintenant très loin dans la queue de la comète : j'ai soixante ans au moment où j'écris ces lignes.

Tomas Tranströmer

                          DE LA MONTAGNE


Je suis sur la montagne et contemple la baie.
Les bateaux reposent à la surface de l'été.
« Nous sommes des somnambules. Des lunes à la dérive. »
Voilà ce que les voiles blanches me disent.

« Nous errons dans une maison assoupie.
Nous poussons doucement les portes.
Nous nous appuyons à la liberté. »
Voilà ce que les voiles blanches me disent.

J'ai vu un jour les volontés du monde s'en aller.
Elles suivaient le même cours ― une seule flotte.
« Nous sommes dispersées maintenant. Compagnes de personne. »
Voilà ce que les voiles blanches me disent.


Tomas Tranströmer,

Quelques minutes

Le pin bas des marais tient haut sa couronne : un chiffon noir,
Mais ce qu'on voit n'est rien
à côté des racines, du système de racines disjointes, furtivement reptiles. Immortelles ou
demi-mortelles.

Je tu il elle se ramifient aussi.
Au delà de ce qu'ils veulent.
Au delà de Métropolis.

Du ciel laiteux de l'été il tombe de la pluie.
C'est comme si mes cinq sens étaient branchés à un autre être
se déplaçant avec autant d'obstination
que ces coureurs vêtus de clair dans un stade où ruisselle la nuit.


Extrait de Baltiques

SOMBRES CARTES POSTALES

I

L´agenda est rempli, l´avenir incertain. 

Le cable fredonne un refrain apatride.

Chutes de neige dans l´océan de plomb. Des ombres

se battent sur le quai.

II

Il arrive au milieu de la vie que la mort vienne

prendre nos mesures. Cette visite

s´oublie et la vie continue. Mais le costume

se coud à notre insu.

extrait : Thomas Tranströmer

/ Baltiques, I

C’était avant le temps des poteaux télégraphiques.

Mon grand-père était jeune pilote côtier. Il inscrivait dans son carnet les bateaux qu’il pilotait — noms, destinations, tirants d’eau. Quelques exemples de 1884 : Vap. Tiger Capit. Rowan 16 pieds Hull Gefle Furusund Brick Ocean Capit. Andersen 8 pieds Sandefjord Hernösand Furusund Vap. St Pettersburg Capit. Libenberg 11 pieds StettinLibau Sandhamm

Il les amenait jusque dans la Baltique, à travers cet extraordinaire dédale d’îles et d’eau. Et ceux qui se rencontraient à bord et se laissaient porter, quelques heures ou quelques jours, par la même carcasse, à quel point faisaient-ils connaissance ? Dialogues en anglais mal orthographié, entente et mésentente mais si peu de mensonges conscients.

À quel point faisaient-ils connaissance ?

Quand la brume était épaisse : visibilité réduite, vitesse limitée. D’une enjambée, la presqu’île sortait de l’invisible et se tenait à proximité.

Un beuglement toutes les deux minutes. Les yeux lisaient droits dans l’invisible.

(Avait-il le dédale en tête ?)

Les minutes passaient.

Les fonds et les îlots remémorés comme des psaumes.

Et cette sensation d’être « là et nulle part ailleurs » qu’il fallait conserver, comme lorsqu’on porte un vase rempli jusqu’à ras bord et qu’on ne doit rien renverser.

Un regard jeté dans la salle des machines.

Las de tous ceux qui viennent avec des mots, des mots mais pas de langage, je partis pour l'île
recouverte de neige. L'indomptable n'a pas de mots. Ses pages blanches s'étalent dans tous les
sens ! Je tombe sur les traces de pattes d'un cerf dans la neige. Pas des mots, mais un langage."

Tomas Tranströmer

Quelques minutes

Le pin bas des marais tient haut sa couronne : un chiffon noir,
Mais ce qu'on voit n'est rien
à côté des racines, du système de racines disjointes, furtivement reptiles. Immortelles ou
demi-mortelles.

Je tu il elle se ramifient aussi.
Au delà de ce qu'ils veulent.
Au delà de Métropolis.

Du ciel laiteux de l'été il tombe de la pluie.
C'est comme si mes cinq sens étaient branchés à un autre être
se déplaçant avec autant d'obstination
que ces coureurs vêtus de clair dans un stade où ruisselle la nuit.

Tomas Tranströmer .

Les ratures du feu

Durant ces mois obscurs, ma vie n'a scintillé que lorsque
je faisais l'amour avec toi.
Comme la luciole qui s'allume et s'éteint, s'allume et
s'éteint_ nous pouvons par instants suivre son chemin
dans la nuit parmi les oliviers

Durant ces mois obscurs, ma vie est restée affalée et
inerte
alors que mon corps s'en allait droit vers toi.
La nuit, le ciel hurlait.
En cachette, nous tirions le lait du cosmos, pour survivre.


Tomas Tranströmer - Baltiques

DE LA MONTAGNE



Je suis sur la montagne et contemple la baie.
Les bateaux reposent à la surface de l'été.
« Nous sommes des somnambules. Des lunes à la dérive. »
Voilà ce que les voiles blanches me disent.

« Nous errons dans une maison assoupie.
Nous poussons doucement les portes.
Nous nous appuyons à la liberté. »
Voilà ce que les voiles blanches me disent.

J'ai vu un jour les volontés du monde s'en aller.
Elles suivaient le même cours ? une seule flotte.
« Nous sommes dispersées maintenant. Compagnes de personne. »
Voilà ce que les voiles blanches me disent.

                              Tomas Tranströmer

Air Mail

A la recherche d'une boîte aux lettres
je portais l'enveloppe par la ville.
Ce papillon égaré voletait
dans l'immense forêt de pierre et de béton.

Le tapis volant du timbre-poste
les lettres titubantes de l'adresse
tout comme ma vérité cachetée
planaient à présent au-dessus de l'océan.

L'Atlantique argenté et reptile.
Les barrières de nuages. Le bateau de pêcheurs
tel un noyau d'olive qu'on recrache.
Et la cicatrice blafarde du sillage.

Le travail avance lentement ici-bas.
Je lorgne souvent du côté de l'horloge.
Dans le silence cupide
les ombres des arbres sont des chiffres obscurs.

La vérité repose par terrre
mais personne n'ose la prendre.
La vérité est dans la rue.
Et personne ne la fait sienne.


   Tomas Tranströmer, Pour les vivants et les morts .

L'OEIL DU SATELLITE

Le sol est rugueux. Pas de miroir.
Seuls les esprits les plus grossiers
savent s'y refléter : la Lune
et l'ère glaciaire.

Entrez donc dans les brumes du dragon !
Des nuages lourds, des rues qui grouillent.
Une pluie d'âmes frémissantes.
Des cours de caserne.

Tomas Tranströmer
Baltiques
Poésie/Gallimard

ARCHIPELS EN AUTOMNE

Tempête

Soudain le randonneur croise là un vieux
chêne géant, pareil à un élan de pierre dont
la couronne large de plusieurs lieues fait face à la
          citadelle verdâtre de l'océan de septembre.

Tempête du nord.C'est alors que les grappes
de sorbe mûrissent. Eveillé, dans le noir, on entend
les constellations piaffer dans les stalles bien au-dessus
          des arbres.


***

SOIR-MATIN

Le mât de la lune est pourri et la voile froissée.
Une mouette plane ivre par-dessus les eaux.
Le lourd carreau de l'embarcadère a été calciné. Les
             ronces s'affaissent dans l'obscurité.

Je sors de la maison. L'aube frappe encore et encore
les barrières de pierre grise de la mer et le soleil crépite
au plus près du monde. Les dieux de l'été, à moitié
             étranglés, tâtonnent dans les brumes marines.

Tomas Tranströmer

Sous le point immobile de l'épave qui tournoie,
l'océan s'ébroue et gronde dans la lumière,
ronge aveuglément son frein d'herbes marines et souffle
          de l'écume sur le littoral.

La terre se couvre d'une obscurité que les chauves-souris
mesurent. L'épave s'immobilise et se change en étoile.
L'océan avance en tonnant et souffle de l'écume sur le
            littoral.

***

MEDITATION INDIGNEE

La tempête furieusement fait tourner les ailes du moulin
dans la nuit, et elle moud le néant.-- Telles sont les
    lois qui t'ôtent le sommeil
Le ventre du requin gris est ta pâle lanterne.


Les souvenirs diffus tombent jusqu'au fond de l'océan
pour s'y figer en statues singulières.-- Les algues ont
       verdi ta béquille. Ceux qui partent
en mer reviennent pétrifiés.

Tomas Tranströmer

BIEN DES PAS

Les icônes furent couchées en terre, face vers le ciel,
et la terre fut tassée
par des roues, des souliers, par des centaines de pas,
les pas pesants de milliers d'incrédules.

Je descendis en rêve dans un bassin souterrain,
    fluorescent,
une messe tumultueuse.
Quel immense désir ! Quel stupide espoir !
Et là-haut, le piétinement de millions d'incrédules.

Tomas Tranströmer

Histoire de marins.

Il y a des jours d'hiver sans neige où l'océan est
parent d'un pays de montagne, tapi dans sa parure
de plumes grises,
un court instant en bleu, de longues heures avec
des vagues comme des lynx pâles,
cherchant vainement un appui sur le gravier des plages.

Ces jours-là, les épaves quittent l'océan pour chercher
leurs armateurs, s'installer dans le vacarme de la ville.
Et des équipages de noyés s'envolent vers la terre, encore plus
légers que la fumée des pipes...

(C'est dans le Nord que courent les vrais lynx,
aux ongles affûtés et aux yeux rêveurs.
Dans le Nord, où le jour habite dans une mine,
de jour comme de nuit.
Où l'unique survivant peut s'asseoir près du poêle
de l'aurore boréale et écouter la musique de ceux
qui sont morts gelés.)

Tomas Tranströmer

Solitude

Ici je fus près de mourir un soir de
   février.
La voiture dérapa sur le verglas,
du mauvais côté de la route. Les
   voitures en contre sens
leurs phares – arrivaient, proches.

Mon nom, mes filles, mon travail
se détachèrent, demeurant silencieux
   loin derrière,
très loin derrière. J’étais sans nom
comme un garçon dans une cour
   d’école entouré d’ennemis.

Les voitures en contre sens avaient des
   phares puissants.
Elles m’éclairaient tandis que je
   tournais et tournais le volant
pris d’un effroi transparent, coulant
   comme du blanc d’œuf.
Les secondes grandissaient – donnant
   de l’espace –
grandes soudain comme des hôpitaux.

On aurait pu s’arrêter, quasiment,
et respirer un instant
avant de se briser. Et vint une prise :
   l’aide d’un grain de sable
ou d’un coup de vent merveilleux. La
   voiture se dégagea
et rampa à travers la route, vite.

Un poteau surgit et se brisa – un bruit
   perçant – il
vola loin dans l’obscurité.

Jusqu’à ce que tout devienne
   silencieux. J’étais assis, encore
   attaché,
je regardais quelqu’un s’approcher sous
   la neige
pour voir ce qu’il était advenu de moi.

II

J’ai parcouru longtemps
les champs gelés de l’Östergötland.
Nul homme n’était en vue, jamais.

En d’autres parties du monde
il y a des gens qui naissent, vivent,
   meurent
dans une perpétuelle bousculade.

Être toujours visible – vivre
sous un essaim de regards -
doit donner une expression du visage
   particulière.
Visage couvert d ‘argile.

Leur murmure surgit et tombe
tandis qu’ils se séparent, se partagent
le ciel, les ombres, les grains de sable.

Je dois être seul
dix minutes le matin
et dix minutes le soir.
- Sans rien à faire.

Tous font la queue chez tous.

Plusieurs.

Un.

Tomas Tranströmer

DÉPASSÉ. PROVISOIREMENT

« Sombre. Mais l’espace plus vaste.
Moins de gens. Le sentier dans l’obscurité
mène-t-il vers une solitude plus vraie ?
Peut-être est-ce à cet âge, en ce lieu, ici
que se partagent les routes.

Sombres heures, journées, semaines. Ainsi
dans la plaine de ton enfance, les eaux très lisses,
très silencieuses. Et noires. Le cœur
s’est lassé de courir. À pas plus lents,
À pas presque égaux, ce cœur
nous entraîne sans bruit vers l’ampleur de la nuit.

Il ne désire plus. Ne gambade plus. Ne se cabre plus.
Mais à voix basse, dans la brise obscure, il chante encore.
Lente chanson linéaire, horizontale,
sans grincements, sans grimaces, sans cris.

Il est temps de dormir. Faut-il présentement
attendre le retour d’une aube plus mûre
pour un travail plus régulier ?
Ou faut-il déjà, faut-il vraiment, faut-il
descendre vers les rives de la grande eau souterraine ? »

1.2.57

Jean-Paul de Dadelsen, Jonas, Gallimard, Collection Poésie, 2005, pp. 144-145.

(Je dédie le choix de ce poème à Samuel Rosengarten, † en 1918 et inhumé au cimetière américain du Mont Valérien, à Paris)
FT


Aux ombres

parfois penchées sur notre épaule
                                                      (ironiques ou encore sévères)

et notamment à
                      Maurice Adrey, soldat, peintre
                      Louis B., soldat
                      Richard de K.dit s., soldat, médecin
                      Jean Labril, soldat, musicien
                      Jean-Marie L., soldat


Invocation Liminaire

Ils ont habité avec nous dans la gueule de la baleine.
La baleine les a crachés sur l'autre rivage :
                                                                                          Les timides.
                                                                               Les gauchers.
                                                         Celui qui était albinos et bègue.
                                          Les myopes. Les méfiants, les malins.
                                 Et ce grand garçon qui avait toujours soif,
                                                                                                      toujours sommeil.

Regardent-ils parfois par-dessus notre épaule ?
            Depuis qu'ils sont partis, nous n'avons vu personne.
                                Sommes-nous aveugles ? Ou bien
            "spiritisme, religions de nègres", écrit,
            dans quelque périodique exquis, un Révérend Père.
                                                                               Pourtant,
s'ils regardaient, parfois, par-dessus notre épaule ?

            Ou bien quittant le rivage de la mer intermédiaire,
                       se sont-ils avancés depuis longtemps
                                 dans l'intérieur des terres spirituelles ?
            Le sorcier noir sait appeler, sait, quand elles voudraient
                       s'en aller, retenir, ramener les ombres, les âmes.
                       Qui de nous saurait appeler
                                   saurait ramener
                                                     l'ombre de John,
                                                     de Bernard,
                                                                    de Maurice ?

Jean-Paul de Dadelsen, Aux ombres, in Jonas, Jonas, suivi de Les ponts de Budapest et autres poèmes, Poésie/Gallimard, n°405, 2005, p. 87 et 88

extrait de Bach en automne

II

J’ai connu jadis les jours de marche, les ormes vers le soir énumérés
        De borne à borne sous le soleil chromatique,
L’auberge à la nuit où fument quenelles de foie et cochon frais.
Jadis à libres journées j’ai marché jusqu’à Hambourg écouter le vieux maître.
        Haendel en chaise de poste s’en est allé
Distraire le roi de Hanovre ; Scarlatti vagabonde dans les fêtes d’Espagne.
            Ils sont heureux.

Mais à quoi serviraient les pédales des orgues, sinon
        À signifier la route indispensable ?
Sur ce chemin de bois, usé comme un escalier, chaque jour, que ce fût
Sous les trompettes de Pâques ou les hautbois jumeaux de Noël,
        Sous l’arc-en-ciel des voix d’anges et d’âmes,
De borne à borne répétant mon terrestre voyage, j’ai arpenté
        La progression fondamentale de la basse.

Au-dessus de la route horizontale par où les négociants partent non sans péril
        Marchander aux échoppes de Cracovie
les perruques, les parfums, les peaux apportées des éventaires de Novgorod,
Seule l’alouette s’élance dans la verticale divine.
        Avant qu’à la suite de son Soleil
Hors de la tombe, de l’ordre, de la loi, l’âme éployée ne parvienne à jaillir.
        La terre apprise avec effort est nécessaire.

VI
SUR LE NOM DE BACH¹

Dans la gamme couleur d’automne de si bémol mineur, descend
Cette première marche jusqu’à la note sensible ! Le nom alors se hisse
Jusqu’à do, le niveau de la réalité. Et, de nouveau, du même demi-ton
                        Retombe
Sur ce si dont la vibration suspendue appelle une nouvelle ascension.
Le clavier est l’image du monde. Comme l’échelle de Jacob
            Il nous traverse de bout en bout.

Regarde la corde tendue sur son frêle berceau de bois : chaque montée,
Même d’un dièse, augmente son effort. Mais pour descendre, simplement
            Relâche sa contrainte !
Gamme qui s’élève avec peine, telle la femme de Loth, regardant en arrière, et
Sitôt qu’elle cède à sa pente, devient plus lasse encore, plus tendre aussi plus
Condamnée, plus entraînée vers les eaux de l’amertume et de la séparation.
            Que suis-je, livré à moi-même ?

¹Dans la notation allemande, B = si bémol ; A = la ; C = do ; H = si naturel. Ainsi traduit le nom de Bach constitue un thème en si bémol mineur, qu’il a utilisé comme comme troisième thème dans la grande fugue inachevée de l’Art de la Fugue.

Qu’as-tu fait de ton frère Maurice ?

J’étais ailleurs. Je n’ai rien entendu.
            Je n’écoutais pas. Je me regardais dans un miroir.
            Ce n’est pas moi qui ai ouvert le gaz.
            Je n’ai rien fait pour mon frère Maurice.

Ombre, qu’ai-je à t’offrir ?
                            Quel pain ?
            Je n’ai pas défriché, pas labouré, je n’ai pas semé,
            Je n’ai tracé que des chemins de poussière et
            mon sillage parfois sur la mer qui oublie tout passage.
            Quel pain, sinon de ténèbre et de séparation ?
                            Quelle eau ?
            Je n’ai pas marché vers les eaux désirables,
            je n’ai pas de quoi te donner à boire.

*****

DÉPASSÉ. PROVISOIREMENT

Sombre. Mais l’espace plus vaste.
Moins de gens. Le sentier dans l’obscurité
mène-t-il vers une solitude plus vraie ?
Peut-être est-ce à cet âge, en ce lieu, ici
que se partagent les routes.

Sombres heures, journées, semaines. Ainsi
dans la plaine de ton enfance, les eaux très lisses,
très silencieuses. Et noires. Le cœur
s’est lassé de courir. À pas plus lents,
À pas presque égaux, ce cœur
nous entraîne sans bruit vers l’ampleur de la nuit.

Il ne désire plus. Ne gambade plus. Ne se cabre plus.
Mais à voix basse, dans la brise obscure, il chante encore.
Lente chanson linéaire, horizontale,
sans grincements, sans grimaces, sans cris.

Il est temps de dormir. Faut-il présentement
attendre le retour d’une aube plus mûre
pour un travail plus régulier ?
Ou faut-il déjà, faut-il vraiment, faut-il
descendre vers les rives de la grande eau souterraine ?

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1.2.57   

****

BACH EN AUTOME      

VI
SUR LE NOM DE BACH1


Dans la gamme couleur d’automne de si bémol mineur, descend
Cette première marche jusqu’à la note sensible ! Le nom alors se hisse
Jusqu’à do, le niveau de la réalité. Et, de nouveau, du même demi-ton
                        Retombe
Sur ce si dont la vibration suspendue appelle une nouvelle ascension.
Le clavier est l’image du monde. Comme l’échelle de Jacob
            Il nous traverse de bout en bout.

Regarde la corde tendue sur son frêle berceau de bois : chaque montée,
Même d’un dièse, augmente son effort. Mais pour descendre, simplement
            Relâche sa contrainte !
Gamme qui s’élève avec peine, telle la femme de Loth, regardant en arrière, et
Sitôt qu’elle cède à sa pente, devient plus lasse encore, plus tendre aussi plus
Con*****ée, plus entraînée vers les eaux de l’amertume et de la séparation.
            Que suis-je, livré à moi-même ?

1Dans la notation allemande, B = si bémol ; A = la ; C = do ; H = si naturel. Ainsi traduit le
nom de Bach constitue un thème en si bémol mineur, qu’il a utilisé comme comme troisième thème
dans la grande fugue inachevée de l’Art de la Fugue.

Jean-Paul de Dadelsen, Jonas, suivi de Les Ponts de Budapest et autres poèmes, Poésie/Gallimard
n° 405, 2005, p. 31


*****
Extrait de Bach en automne
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II


J’ai connu jadis les jours de marche, les ormes vers le soir énumérés
       De borne à borne sous le soleil chromatique,
L’auberge à la nuit où fument quenelles de foie et cochon frais.
Jadis à libres journées j’ai marché jusqu’à Hambourg écouter le vieux maître.
       Haendel en chaise de poste s’en est allé
Distraire le roi de Hanovre ; Scarlatti vagabonde dans les fêtes d’Espagne.
            Ils sont heureux.

Mais à quoi serviraient les pédales des orgues, sinon
       À signifier la route indispensable ?
Sur ce chemin de bois, usé comme un escalier, chaque jour, que ce fût
Sous les trompettes de Pâques ou les hautbois jumeaux de Noël,
       Sous l’arc-en-ciel des voix d’anges et d’âmes,
De borne à borne répétant mon terrestre voyage, j’ai arpenté
       La progression fondamentale de la basse.

Au-dessus de la route horizontale par où les négociants partent non sans péril
       Marchander aux échoppes de Cracovie
les perruques, les parfums, les peaux apportées des éventaires de Novgorod,
Seule l’alouette s’élance dans la verticale divine.
       Avant qu’à la suite de son Soleil
Hors de la tombe, de l’ordre, de la loi, l’âme éployée ne parvienne à jaillir.
       La terre apprise avec effort est nécessaire.

Jean Paul de Dadelsen

Commence, recommence n'importe où !
Il importe désormais
seulement que tu fasses chaque jour
un quelconque travail, un travail
fait seulement avec attention, avec
honnêteté. Il importe seulement
que tu apportes à bâtir indéfiniment la réalité
(jamais finie) ta très très petite part quotidienne...
A travers la lunette ou par l'oeil encore unique
tu vois lentement, en détail très mal,
au total ssez bien. Assez pour t'orienter.
Assez pour savoir marcher, le chemin qui peu à peu
se découvre. Assez pour tant bien que mal
faire ta part. D'ailleurs, en fait ,
importe-t-il, le détail du travail ?
le détail des formes du pied dans le sable,
ou bien le but où tu finis tard, ssez las,
où tu finis peut-être, parfois pour arriver ?
Mais il n'y a pas de but non plus.
Le but recule toujours vers les sables non atteints.

J.P.de Dadelsen (Poésie/ Gallimard

                                              Seigneur donnez-moi seulement,
sur mon opacité, mon absence, mon vide,
Seigneur, ah laissez seulement tomber
    comme derrière le char de la moisson on laisse à glaner à ces gens
de peu qui n'ont su amasser nul bien,
    laissez jusqu'à moi, Seigneur, tomber un peu de
                                                Votre lumière.


    Seigneur, je ne sais plus, je ne sais pas si c'est moi ou vous
qui faites ou qui fais ces ténèbres du langage ces ténèbres où
je chemine comme en un cauchemar,
    je ne sais plus Seigneur si je suis moi ou vous ah Seigneur,
jetez-moi à bas de l'arbre, arrachez-moi à la branche malingre,
offrez-moi à piétiner aux bêtes, cassez-moi comme une noix
creuse, ouvrez-moi,
    qu'un peu de votre lumière tombe sur mon absence et le
creux de ma moisson manquée
                                                   Et pourtant Seigneur
je suis Vous, je suis une goutte infime de la même mer que
les saints et les anges, je suis un fil de la même tunique sans
couture

Jean Paul de Dadelsen

                                          Quelle âme ? Qel Eternel ?
          Belle âme en vérité, faite de vent et d'ordure !
Ô Sulamite, toute béante vers un Dieu qui te remplisse,
Un Dieu tantôt satyre net tantôt pain d'épices ! On le connait ton Dieu !
          Il s'appelle Nombril.
Qui, sinon Moi, adore le vrai Dieu dans sa perfection première
          D'avant ce carnaval
De plan divin, de rédemption, d'amour offert ou refusé ?
          Âme, soeur de Rigel, voici l'heure
De rejoindre Abraham aux sphincters fatigués dont sortirent tant de rois
          De prêtres, de Messies; voici l'heure
Ô fourmi de laboratoire, ô souris blanche, de repartir
          Vers la douteuse issue des dédales simplets de
Dieu sait quelle expérience que tout à l'heure Il efface et
          Recommence. Moi, je ne subis pas.
Moi seul pour le repos,de tous travaille vers le jour
          Où Dieu renait à la perfection du Non-Être.

Ange de la mélancolie, que puis-je contre toi ?
            Tu me connais mieux que moi-même

Jean-Paul de Dadelsen, Jonas
Poésie/ Gallimard

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Il y a beau temps que le soir est tombé...


Il y a beau temps que le soir est tombé
Il y a beau soir que le ciel est plombé
Il y a beau ciel qu’est partie la lumière,
Il y a beau jour qu’est tarie la rivière.

Voici cet oiseau passer bas sous la nue
Il faut partir et rentrer dans le noir
Il n’est plus temps de chanter dans la rue
Il est trop tard pour causer dans le soir.

Les arbres dorment comme un corps inerte,
Un papillon se hâte vers sa perte.
Seul, sans recours, il faut fermer les yeux
Et tout au fond du noir creuser vers Dieu.

Jean-Paul de DADELSEN, Jonas.

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